ein flug,
wie trunkne vögel
fliegen.
über die wolken?
die dächer?
die ungemachten betten,
voll von poesie,
lustschweiß,
wonnig animalischem duft
nach dirmirdir?
ja, sagen deine augen,
ja.
der murçielago dröhnt
entlang die gasse,
und ruht nicht deine wange
an meinem hals,
eça?
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